Det finns så många tankar
som måste få bli ord.

Sorgen är ett ensamt rum.

Rädslan kan jag inte lämna.
Hon är ett litet gossebarn,
vill tulta vid min
högra sida,
sin hand fast knuten runt det
mjuka klänningstygets fåll.
Tillsammans nynnar vi en sång i vemod
om hur du ångrat dig
och
aldrig kommer åter
till oss nu.

Högt ovanför där 
svävar ännu trösten tryggt.
En blå ballong med
svans av överblommade pioner.
Jag släpper inte helt dess snöre,
jag slutar aldrig riktigt tro
och när jag blundar faller
doftande pistiller,
en stilla smekning mot 
min kind. 
Jag hör din röst,
ett eko från igår.

Jag blundar.
Hur tror du att jag annars skulle
överleva?
Jag blundar,
tänker 
på dig.

Jag blundar.
Därefter,
gråter jag
tyst.

Att ingen någonsin
ska finnas
som manar dig att
hitta in.

Att ingen någonsin
ska finnas
som hjälper mig att
hitta ut.

Att inget någonsin
ska finnas
som leder oss att
hitta hem.

Rädslans tre trådar
är en fläta
av sorg.

Jag ska bygga mig en borg.
Väl inne ska jag sätta mig på huk 
och blunda 
så att du inte ser min själ.
Jag ska bygga murar.
Och vill du hämta mig
måste du samla allt dit mod, 
gjuta en slägga av din ömhet.
Rasera tystnaden.

Kom.

Min vånda.
Våra ord.
Väck mig.

Nej,
bär mig sovandes
ut till ditt månsken.
Vagga mig på din veranda.
Lova mig omöjlig tid.

Käraste, käraste Du.
Det regnar.
Jag fryser så.

Som att kasta sig utför ett stup.

Skriv till mig för att jag ber dig.
Skriv ditt.
Skriv grånade bryggor, längtans segel,
skriv varma tårar på box.
Skriv skärgård, skriv storm, skriv mörker.
Skriv torgens förändring, modet du drivs av,
skriv hoppet du anar i natt.
Skriv tegel och trä.
Skriv ungdomlig rädsla,
skriv åren som gick för fort.
Skriv nuet som blivit skevt.

Skriv kärlek, skriv saknad.
Skriv mitt.

Om ingenting annat blir, andas jag dina ord.
När ingenting annat är, finns de kvar.
Skriv oss.

Rädd.
För att vi kanhända bevisar något du vägrat tro på.
Otålig.
För att du också är förvirrad.
Tyst.
För att jag inte hittar ord. 

Detta skulle handla om färg. 
Om hur vi river murar och bygger broar,
om hur vi dansar samba på karnevalen och
aldrig ångrar våra steg.
Detta skulle handla om färg.

Men allt jag kan tänka är, där finns du.

Tankar som färdas.
Ingen skulle få röra vid ditt.
Tankar som tysta smekningar.
Du skulle kalla det ett under.

Då, just då, sjunger näktergalen.
Hörde du?

Orden du ger mig.
På natten drömmer jag.

Ser du våra fingertoppar,
hur de vill mötas i mörkret? 
Bara den tunnaste skiva av glas som skiljer.
Regnvåt.

Vet du din styrka?

Jag bryr mig mest om innehållet har jag sagt.

Inte om ytan, inte alls om ytan.

Det är den innersta sanningen men med
ett lager av något mer inbäddat. 

Lika lite som jag skulle kunna bo i en sliten fyra i förorten utan att 

göra om den till min oas, lika lite kan jag helt bortse från det första 

intrycket i andra avseenden. 

Så när jag förväntade mig förtrolighet och 

du gav mig perfektion… 

Vi låter det stanna därvid.

Den betyder något, ytan. 

Samtidigt inser jag att allt, alla, är inte projekt jag behöver ta mig an. 

Jag kan gå vidare, någon annan kan komma och ta det udda rummet. 

Någon som faller för de illröda köksluckorna.

Mig har de skrämt för länge nu…

Det är så. 

Ytan befäster oss om vi bara vågar ärlighet. 

Utsikten bär oss.

Drömmarna behöver inte fnysas åt.

Någonstans finns du som förstår och en dag krockar vi i gathörnet.

Småler och slutar en kort sekund att tvivla.

Du säger att världen är liten.
Jag säger att jag har sökt dig 
all min tid.

Min livlina. 

När någon undrar

svarar jag. 

Du 

är 

min 

livlina.

Din fantasi.
Den får inte ta över.
Du får inte göra mig vackrare än det jag är
Jag får inte heller svärta ner mig själv,
sådant sot skulle vara utan grund.
Tolkningsrätten
och
jag
vi
brottas.

Skriv om ingenting säger du. Men jag vet inte om det går.
Jag vet inte vad som är, vad som inte är,
vad som är mitt att lämna ut,
ditt att ta emot.
Allt vad vi gör, allt vad vi tänker, på något sätt berör det,
lämnar spår man aldrig bad om. Så dumt suckar du säkert,
alltid tänker hon för långt.
Jag vet om, skall jag svara.

Det händer att jag gråter, men inte längre hejdlöst.
Det händer att orden blir hårda.
Det händer att jag stannar upp,
som om din tanke ordlöst
hann nudda vid min själ.
Sedan hastar vi båda vidare.
Försvunnen framtider förflyter.
Och om igen undrar jag om du hör min glädje.
Jag har trots allt börjat nynna. Tyst.

Det själviska i allt vi gör.

Tänker du någonsin så eller är jag ensam 

om att kippa efter luft?

Samspelet som är en dans med svåra steg,

vänskapen som måste vattnas trots att det är längre och längre till källan,

orden som vill bli förstådda,

bottnar orken och viljan i annat än vårt eget innersta?

Någon skrev en gång med upprörd stämma om sin ilska,

kastade den på mig, oskyldigt ovetandes om att den nådde fram,

sårad av min ärlighet.

Till mig hade hon känt tillit, jag ville fråga hur.

När var du nära?

Jag gav dig all min tvekan, 

du serverade mig yta.

Det själviska i allt vi gör.

Varför berättar jag så sällan om lyckan för dig?
Som om den inte vore oss bekant?
Du får för dig att jag är en hungrande människa, 
tyst ser jag villfarelsen gripa tag,
ingenting gör jag för att lossa dess klor.
Vissa dagar skulle det du ser kanske vara alldeles sant.
Så är det säkert,
ingenting är gratis, 
frid betalas med tankar.
De väger tyngre 
än järnet i ditt 
blod.


Jag bär på en ensam själ,
här får hon komma till tals.
Värre är det inte,
inte värre än så.
Det är heller inte bättre.


Igår plockade jag ramslök.

Mellanhandens hud,
papperstunn
och
färglös.

Du ser förbi
går runt
och flyger över.
Jag bär min längtan 
som en sköld.